Erezioni anticipate 0.0

Le storie per me incominciano con uno che si sveglia, una mattina. Mura e silouhettes fradice d'azzurro mardigale, il frigo aperto irradia il manto cromatico di bei toni agrumati. Bello. E poi il frigo si richiude, e il piacere diventa impressionista, diventa rétina, mémoire. E poi un uomo seduto a tavola, un caffè, un caffelatte. Pane, marmellate, nutella, cereali, yogurt, spremuta, una fresca, una frasca. Una bella composizione di vario alimentare. E nell'intanto il sole che rimonta e la luce che muta, come un serpente. Il mattino mutando.

Quando mi sveglio all'alba non ho mai fame, l'odore del caffè mi stringe le tonsille, mi spinge sul diaframma, e quasi mi vien voglia di cantare, con la voce di Tom Waits, e dire cose impertinenti, con accenti onirici, gutturali, favolosi. E di fatti tutto questo è poco più che un ricordo, o mito, giacché all'alba non mi ci sveglio dalla notte dei tempi.

Una cosa è certa. Per me. Che, che io sappia, ci si sveglia eretti. Il mattino mutando. E se il buongiorno si vede dal mattino la mia intera esistenza sarebbe governata dall'estasi del desiderio, dalla voglia di fare.